La fiancée du 11 septembre
Marc Gervais2020

J'ai vingt ans. Mon père est l'amour de ma vie. Je m'appelle Rubis. Rubis comme la pierre de joaillerie ! Rubis comme le bijou des rois, des dragons et des chimères. S'il vous plaît, ne souriez pas : à lui seul, ce prénom hors du temps, hors des modes et hors de tout, résume mon destin. J'ai de vilaines pensées, autour de moi les méchants tombent comme des mouches. Je n'ai aucune excuse : je suis née dans l'un des plus beaux quartiers de Paris. Donc loin de la Vologne et du petit Grégory. Ce qui précède ne vaudrait pas la peine d'être exposé, si ma vie n'avait pas basculé en une fraction de seconde. Si je vous effraie, reposez ce bouquin ! Refermez ce livre avant qu'il ne soit trop tard : j'ai un don particulier pour entraîner les autres dans des aventures de dingues ! Ce n'est pas le journal de Bridget Jones, la complainte d'une femme de quarante piges que son mari a larguée pour une minette de vingt ans, ou les avatars savoureux d'une éditrice qui n'aimait pas lire. Peu importe la manière dont je me fringue, le diable ne s'habille pas forcément en Prada : ma descente aux enfers est édifiante, et débute le 11 septembre 2011 alors que le soleil se lève sur le Massachusetts.