Bon, d'où me vient cette envie de dévorer ces écrits imprimés sur les nombreuses pages de ce que l'on appel bouquins, livres, volumes, œuvres...?
Associable, sauvage, excentrique... gamine déjà, le monde me foutais une trouille bleue ! Les gens qui marchaient dans la rue le visage terni par le manque de soleil, les bruits assourdissants de la ville, les gamins qui se poursuivaient dans la cour de récré en criant comme des animaux aliénés...
Incapable de m'adapter, j'étais celle qui restait à l'écart, que mes condisciples ne voyaient que lorsqu'ils en avaient besoin. Une ombre qu'on ne remarque que quand on y pense...
J'ai donc commencé à lire et plus je découvrais le monde merveilleux de la littérature, plus je rejetais celui dans lequel j'existais physiquement. Il y a eu ce bouquin qui a marqué mon enfance (dont je ne retrouverais sans doute jamais le nom), celui qui m’a appris à m’immerger dans cette sphère fantastique. C’était une sorte de livre-jeu dans lequel le lecteur est le héro d’une histoire a choix multiple (vous savez : « si tu décide de faire ça, vas à la page tant » etc. …). J’ai lu beaucoup de romans, de nouvelles, quelques autobiographies, des pièces de théâtre, de la poésie...
La lecture me passionne, me fais rêver. Elle me rend parfois jalouse, me fait peur et me met en colère mais me procure un tel plaisir… une jouissance de la réflexion et du sentiment. Les livres sont des coffres remplis de richesses.
Enfin, pour moi, lire c'est ça la Liberté !
